Délesté de mon corps de chair,
je pointe tes signes-symptômes :
prophète-visionnaire-idéal-fantasmé
dans ce ventre immonde.
Tes vagues de contrôle furtif-maladif
frappent à la tête, à l’imagination.
Nul n’est à l’abri.
Nul n’est à l’abri.
Ce virus de ressemblance coupe les liaisons
vers les invisibles espaces du dedans.
Il se nourrit de catalogues, rêves-marchands,
d’un présent-déjà-futur.
Mon reflet, si proche, ta violence…
dans l’air et l’esprit du temps.
Je suis ton instrument, je suis le serviteur
de la puissance… de tes icônes.
La figure moderne de ta prophétie
palpite dans une tension infinie.
Tout se brouille jusqu’au trop-plein
Jusqu’à l’effondrement.
Jusqu’à l’effondrement. |
